Por Llenar 2

Quiero que se vayan y los gritos cesen. Explotar por dentro y morir por fuera trasnochado. Por llenar bañeras no vas a estar más limpio, no te lo creas. No funciona así y no deberías lavarte. Eso que tú tienes solo se limpia con fuego, es así. No intentes darle vueltas a lo inevitable que sabes que pasará. Pasarás pero viene a por ti. ¿Por qué? Por llenar.

Por Llenar

Los quitó de en medio a tiros sin lamentarse. Bendijo sus artes. Escupió al suelo. Avanzó creyéndoselo todo mientras se tocaba un arpa de fondo que no le dejaba pensar con claridad. ¿Quién coño es y qué hace ahí? Bah, ni el autor de esto lo sabe.
Era tarde cuando los demás dormían pero él no puede. No tiene párpados. ¿Por qué? ¿Cómo quieres que lo sepa si no sé quien es? Se dirije hacia el horizonte en la noche, bajo la manta de estrellas, en el desierto. Allí. La extraña pero se la suda o no, todavía no lo ha decidido. Los elimina con su viejo método infalible y sigue avanzando a ninguna parte preguntándose que es todo eso que vio hace un rato sin esfuerzo. Estaba en el aire y nadie se daba cuenta. Era malo, como no. Morid.
¿Y por qué el autor escribe esto? Por llenar, como todo.

Todo Estalla

Los caminos se tuercen o directamente se separan. Todo se rompe, todo estalla en pequeños recuerdos desordenados que intento recomponer sin éxito, pensando que así volveré a vivirlo. ¿El qué? Todo. Todos. Tú.

Pero todo estalla y todos estallan. ¿Y tú? También estallas, como no, para que la metralla vuelva a llover sobre mí y me desangren los recuerdos de nuevo una y otra, y otra, y otra vez... como siempre porque no me canso de no querer olvidarte.

¿Y qué queda de mí a estas alturas? Miseria moral, obviamente.
Todo estalla.

Es Tarde

Las calles estarían desiertas de no ser por los borrachos gritando. Calles llenas de suciedad, vómitos y MIERDA en las que habito. Trastabilleo a estas horas tratando de llegar a casa. Me mantengo de pie porque tengo experiencia. Ni la música de los cascos detiene los alcohólicos gritos que me atosigan. Bah, podría ser yo. Vuelvo de chapar los tugurios más mugrientos, de beber de los vasos más infames la bebida más barata.

Al menos hoy he sido yo el que ha jugado a los dardos.
MISERIA MORAL.

Vivid

Si no conocéis la sensación de tener la botella en la mesilla de noche y dejar ir las palabras no sabéis nada. Si no sentís esa necesidad de vomitar lo que tengáis que decir no merecéis la muerte, pues os alcanzó hace tiempo.

Sentid la visión borrosa, el ardor en la garganta, la furia en la palabra. Vivid.

La vida sabe ácida pero es lo que hay.