Relatos de la miseria moral

Vale, hagamos arte...

¡Mierda! Se me fue...

Vale aquí está:


Vagabundea solitario por las esquinas en la noche. Duerme de día, es lo que hay.

Fan del whisky más barato, amante de la absenta más infame, recorre tugurios para pedir a las camareras más amables. [Trozo de mierda borrado]

Así la realidad pasa más lenta, el ruido pasa más lento, la gente pasa más lenta, la vida pasa más lenta. Uno no puede analizar el asco y verguenza que le da algo hasta que no lo analiza con detenimiento. Y el tiempo se detiene, vaya si se detiene.

Escribe en papeles sobre los que vomita en los bares más sucios mientras los ojos de ella y los de la demás gente decente descansan. Se cree un puto Adán literario, como los románticos y los malditos. Ahora todos están muertos, yo, como narrador, solo lo dejo caer. Así de risas.

Odia lo que escribe y escribe lo que odia porque los sentimentalismos chungos son para quien todavía posee un poco de cordura.

Mete el automático a la tinta y la deja correr como un puto río lleno de mierda y así le va. Se recrea en el propio asco y lo luce con semiorgullo. Es ese bufón del que puedes reirte mientras deforma su boca con una extraña mueca difícil de interpretar y cumple acertadamente con el papel que se le ha otorgado.

Porque la sociedad es un teatro, pero un teatro chungo y raro en el que no quiere participar. Por eso se ha aficionado a sentir el calor en su garganta destrozada, por encima de todo ese frío exterior que nos rodea a todos.

Y mientras él destroza muebles en su mente, a las 4:40 ella descansa y tú pierdes cualquier día tu valioso tiempo leyendo esta miseria escrita un diecinueve de febrero de 2011 que no se volverá a repetir, mientras él se ríe, borracho, de ti por tu descuido y el suyo.

Pero sus ojos le devoran, quiera esto decir lo que quiera decir, no es bueno y ya está. Jódete y punto; el insulto final que no cesa.